Que faziste de las palabras?
Que cuntas darás tu dessas bogales
dun azul tan sereno?
I de las cunsonantes, que le dezirás,
ardendo antre l lhuzir
de las laranjas i l sol de ls cabalhos?
Que le dezirás, quando
te preguntáren pulas pequeinhas
semientes que te cunfiórun?
Eugénio de Andrade, Matéria Solar
Yá nun mana mais palabras l poeta. Salien rente al dezir, an sou mais hounesto formato, znudas cumo ls ninos ne l berano ambaixo ls aliseiros. Agora, uorfanas, spéran quien las acuolha, las palabras. Que fazeremos culas palabras?
Bolou l poeta, talbeç para sul cumo ls páixaros. Sin manos, quien colherá sous fruitos? Cun que palabras ourdiremos la cesta adonde guardar l sol, l sul, l sal de la lhéngua? Ben ende la fin de l tiempo de las cereijas. Arróixan yá l suolo las froles de ls jacarandás. Ls azules arrebéntan pulas piedras i ls airicos mais lhebes debélgan ls fenascos pa la tierra an busca de ceçon. Sabie bien, l poeta, que “L cuorpo daprende debagar / a coincer la tierra. / Culas yerbas”.
Bai “a camino doutro sol mais branco”, nesse barco que fizo de palabras, sigue-le ls passos, perde-se cun eilhas. Bolbiu-se coraçon dua palabra, adonde la muorte nunca queda, pus “ye na alma que la muorte faç la casa”. Nas palabras, sílaba a sílaba, se salbou:
To la manhana busquei ua sílaba.
Ye pouca cousa, ye berdade: ua bogal,
ua cunsonante, quaijeque nada.
Mas faç-me falta. Solo you sei
la falta que me faç.
Por esso la buscaba maluqueiramente.
Solo eilha me podie çfender
de l friu de janeiro, de l'alfa
de l berano. Ua sílaba.
La salbaçon.
Eugénio de Andrade, Ofício de Paciência.
Assi, nun admira que le preguntara a las tílias i a la spessura de ls dies, “quando un se muorre?” Que adelantra, agora, respunder? Yá l sol beila antre uolhos i oulios de selombra. Yá l berano arredonda la cara de fuogo i la fiesta nun acha la mano. Yá bai melhada la fouce para segar to l ouro de l die. Lhebou cun el l'aguçadeira de las palabras, l'aguçadeira que nun las deixa melhar i gastar l filo, mesmo a las palabras anterditas. Son assi ls poetas: aguçadores de palabras.
Fui l'aguçadeira que m'ansinou quando un se bai morrendo (assi ne l gerúndio que ye un tiempo mais debagaroso): ye al gastar de las palabras. El siempre soubo la repuosta. Por esso, nun se morriu: solo se cansou de scabar: “Culas manos, culs uolhos, seia / cul que fur, dientes ou sílabas, / scabarei l suolo até rumper // l'auga – para siempre acesa.” Cansado, quedou-se a çcansar ne l filo relhuziente de palabras aguçadas cumo fouces, afiladas cumo spinas, antranhantes cumo bózios. Bonda passar ls uolhos por eilhas i ancandílan cumo l sol a meidie, dun azul mais que l cielo.
Çcansa, aguçador de palabras, de sílabas, de cunsonantes, de bogales dun azul sereno. Cabe-mos a nós, agora, cuntinar a criar l mundo, nessa frauga adonde se róijan las palabras que mos fázen. Tu, cuntina para sul, cumo ls páixaros que nunca chegórun a zaprender l niu.
17 de Júnio de 2005
Amadeu Ferreira
