Inda bien que nun sirbe para nada

Mágica soledade, cantiga de raízes. Secreto bibe, l poeta, atado a manadeiros, ambencelhado a beneiros de letras i sonidos. Cousa de boubos, palabras que l aire lieba i trai, que ambuolben l poeta i a que l poeta s’agarra. Faç-se por andrento las palabras, nace de cumo las miramos, de cumo eilhas míran para nós. Ye esso l poema: mistério de palabras que míran para nós dun modo stranho, que nien eilhas mos anténden, nien nós las antendemos.

Houbo un tiempo an que la poesie era un resfuolgo de diuses, que neilha colgában sous mistérios i scundien l’ambeija de ls homes, de la fraqueza de ls homes que neilhes se bolbiu defeito i purfeiçon abselutos. Solo assi podie ser, que poesie ye cousa de fracos que nunca arrenunciórun a ser fuortes.

Róijan-se las letras cumo l branco de las paredes ne l renhon de la calor, cun Júlio a pique. De la muita luç, todo se buolbe falta de claridade, que nun déixan ber las paixarinas als uolhos. Assi, para quei buscar sentidos?

Zde siempre se fizo poesie: para quei? Tenemos esta manha de fazer preguntas sien sentido ou, al menos, sien repuosta. Por nun las fazéren, ls macacos quedórun l que son, i bíben an paç cun eilhes mesmos. L mais de l que fazemos nun sirbe para nada, quier dezir, nun sabemos para que sirbe a nun ser para mos dezir que eisistimos. Ye un eisercício de mimória, que solo eilha mos diç, solo por eilha eisistimos, abiso contra l squecimiento. Inda bien que nun sirbe para nada, la poesie. Assi, scusamos de la trocar a monedas, que nun ténen balor bastante.

Al meio de l zerto camina, pul rastro de las miraiges. L poeta zeinha carreirones que lougo ls aires acúbren de arena, i mal se dá por eilhes: nien l poeta chega a ber esses caminos, ciego cul relumbrar de las palabras.

Fazírun de l die de hoije, ampeço de la primabera, l die de la poesie i de l’arble. Mas la poesie nada ten que ber cun primabera, nun ye ua bida que renace a nun ser na cabeça de ls poetas. Nien frol, nien arble, nien fuolha ou arrebento: solo un queimor andrento las palabras que nunca mos deixa acabar la sede. Renhon de l’eissencialidade de las cousas einúteles.

21 de Márcio de 2007

amadeuf@gmail.com

Abiso:

Este testo, cunsante las regras de la Cumbençon Ourtográfica de la Lhéngua Mirandesa i de la sue Purmeira Adenda, stá solo screbido cun L- an percípio de palabra, a la moda de l mirandés de Sendin.